El color del abandono, paz, bandera blanca.

La vi marcharse como quien ve

una tormenta que se acerca

haciendo equilibrios

sobre la línea que separa

uno de otro azul

desde la orilla de la playa.

"Perdóname estas cosas

ya lo haré mejor;

pero si todo lo que somos lo hacemos los dos será más sano".

No te pide responder,

solo tener paciencia.

Ya otras veces

te ha dado nombre

y no sabias, 

que no eras fácil de reconocer,

te ha puesto color,

te ha dado ritmo para que bailaras,

te ha dado fuerzas para seguir nadando hacia la arena.

Así pues, tal vez no lo recuerdas,

pero en su mano eras más grande

y tus pasos

dejaban huellas,

pero tal vez nunca lo vieras.

Siempre dejamos que nos adormezcan

los acordes

que algún músico

en la sombra

odia con toda su alma.

Y la rosa de ese cuento

me despierta,

no sabia qué decir,

por eso hablé

más de la cuenta.

La vida vuela entre las alas de los gorriones, que saltan al vacío desde el alféizar de mi ventana

Hasta que llega la muerte

todo es vida.

La rosa se entristece

porque sabe que se pinchará

si intenta tomar su tallo.

Yo estoy triste por los gorriones

las cerillas esparcidas

y todo este whisky

que ella no se beberá conmigo.

Estas son las líneas

que he trazado

al volver de oler sus labios.

Ella piensa que la vida es aburrida

porque no se ha visto nunca desde aquí,

no se ha visto alejarse

presumida

y ligeramente torpe.

Esta noche se me ensuciarán las hojas

y el hielo se burlará de mi

desde mi vaso de cristal.

La soledad pesa menos

cuando es a ella a quien espero.

Si muero esta noche,

habré vivido bien,

si no muero

a lo mejor sigo escribiendo.

Reclamación a posteriori II

Canción para que el río

siga ahí 

a mi regreso.

Vuelvo a ver de lejos los reflejos que intoxican

mi encierro.

Soy la víctima de 

tu permisividad;

de lo de la playa ya ni hablamos;

porque desde que te desnudaste no he vuelto a dormir

desde que me limpiaste 

no he vuelto.

No haces que me quede sin palabras

ni que trague saliva,

haces lo que deberías, si quisieras

convertirme en un traidor.

Porque he dejado atrás veinte años

sin sayo.

Y los veranos en los que te busco

los encontraré 

-no volveré a estar más seguro de nada en toda mi vida-

cuando coincidamos.

Ya sea 

en un concierto 

o en un entierro.

"Eres una tormenta"

volveremos a vernos.

La mujer tras un tiempo, se sabe querer

Las tormentas te enseñaron
que no eres
indispensable.
Aprendiste a no temer a los hombres
y que el mundo
ensucia el carmín.
Que hay copas que vacían
y caminos prohibidos,
noches en vela
y que amas el mar.

Probaste a la suerte
debiste marchar,
a tiempo entenderlo.

No eres más que una más
aunque desnuden tu cuerpo
aunque te lloren con versos y
te ofrezcan champagne.

Quisiste volar contra el viento,
subiste tu falda unos dedos
bailaste
y gritabas: ¡libertad!
Ahora el pincel de tu exceso
te mancha la cara
y miras tu casa
de lejos
te quieres marchar.

Te duelen las uñas
y el tiempo,
los hombres se vuelven al verte pasar.
Pero nada es tan bueno,
si citas a tu espejo:

"Las comillas que envuelven tus ojos
son tu edad de oro,
descubre;
abandona el reposo".

Te quiero Mujer.

Un botánico enamorado

Un melancólico botánico,
con aires de poeta frustrado
encontró una flor puesta sobre la baranda
que marca el límite de su jardín.
Se inspiró para escribir sobre la muerte, los caminos, las fronteras y
sobre ti.
Le contaste tu historia en la estación
-entre otras cosas- y él,
que no fumaba
te hizo perder dos pitillos esa tarde.
Solo como excusa;
como tú: que le sirves a un pintor
y hasta a un banquero.
No pensaste en que ya iban dos trenes perdidos.
Te enseñó -yo creo que- un trébol. De esos que nunca se ven.
Le contaste
que los lunes en la ducha
juegas a que
cada gota es un soldado
que vuelve a casa
en navidad,
y que tu cuerpo
son praderas,
carreteras
y vías de tren.
No compartíais destino, y tu no querías volverlo a perder.
(El tren)
Y el botánico no quería perderte.
Pero la realidad es que las películas se acaban en las salas y que ahí fuera
si alguien quiere volver a casa,
ya sea de la escuela o de la guerra,
si la tomas por el codo y le suplicas que se quede
nadie sabe qué pasará.
Y menos un botánico.
Que escribe poemas
sobre flores muertas
y viajes de vuelta.

Lo dejo para el verano

A la orilla del mar no distingues a un bagabundo de uno de esos tipos trajeados, que lejos de la playa se dedican a cazar en su ciudad.
A la orilla del mar, los niños se convierten en bichos acuáticos, mirándose las plantas de los pies, esperando la merienda, absortos en quién sabe qué laberinto mental.
El hambre que nos dan las playas nada más lo da. La playa nos desviste,
nos fatiga, nos anima, nos moja, nos seca, nos limpia, nos ensucia.
En la playa uno se encuentra, uno se busca.
Pues imagínate una ménada preciosa, con ojos de sirena,
con piernas que usa para bailar,
que ha venido hoy a la playa;
pero imagínatela:
en la orilla
del mar.
Dime que no es guapa,
que no te cuesta respirar, mírala y dime si -sepas o no sepas- no te apetece bailar, con ella;
si ella no es el mar,
si no te ha dado hambre,
si no ha desnudado lo que eres,
que tan bien creías haber camuflado.

Hoy he ido a la playa y estaba vacía
luego han venido imágenes de ninfas bailando
me ha entrado hambre
y me he ido a merendar.
Más tarde me he enamorado,
pero eso lo dejo para el verano.

Soy yos

Soy yos.
Cuando no estoy, pero lo siento.

Cuando deseo desobedecer
Soy yos; los estoy siendo.
Para poder sobrevivir en mis desiertos
Cuando rebusco en las sombras mi puesto y resuelvo:
"no hay nada que hacer"
Soy yos, míos son todos.
Los que demuestro y me esfuerzo por mantener
los que detengo en su huida
a las puertas y no podeis ver.
Quimeras en movimiento, soy hambres, soy dudas y sed.
Si no los fuera seria un papel
haciendo que baila en la tormenta:
nada más cierto es no ser.
Soy yos y los padezco.
Soy yos, los seré hasta que la muerte me moje los pies.

Matad a vuestros amores, vuestros caprichos, vuestra metafísica juvenil.
Ninguno pertenece a esta nueva página, es un buen principio para el trabajo creativo. Un trabajo de ficción.
Los escritores deben estar en las camas, en las trincheras, en los sitios rotos.
El primer pensamiento es el mejor,
que le jodan a tu millón de palabras
ni siquiera me conoces. ¿Quién soy?
Ten cuidado
no estas en el país de las maravillas.
He oído a la extraña locura creciendo en tu alma
pero eres afortunado en tu ignorancia,
en tu aislamiento.
Tú que has sufrido encuentras donde se esconde el amor.
Da, comparte, pierde.
Para que no muramos sin florecer.

Otro amante golpea el universo
el círculo se ha roto.
Pero con la muerte llega el renacimiento.
Yo, igual que todos los amantes y la gente triste,
soy un poeta.

Reclamación a posteriori

Todavía no he elegido donde desnudarme. Todavía no he elegido qué esconder.
No estoy muy seguro de si se querer, pero creo que quiero volver a nuestra playa.

Dormir y cantar,
estar menos mal,
querría volver al cielo junto a un río.
Y que se lleven los malos deseos corrientes de cristal.
He demostrado que no se saber qué quiero,
Cojo fuerte lo que tengo y no se cierto si es mío:
corazones, besos y manos que vuelven a sus puestos.
Quiero ver ese río,
besar el suelo y
miar el cielo,
invitarte a nuestra playa a descansar.

"Eres una tormenta".
Y no soy más que un ciego apoyado a una ventana, escuchándola pasar .

Mientras tomas tu café

Carnoso sello, la carta de tu cuerpo.
Una postal que no recibió el viajero.
Los ritmos al bailar,
honrando a la luna en la noche.
Los gestos y sentencias
de muchacha
que se pinta la cara y te niega los besos.
El hombro alzado y peinado flamenco,
pero "moderno" como solías decir.

Sufres la poesía,
y ni el sol te calma si un verso te enfría la piel.
Has hablado más de una vez
de escapar,
pero se te escapa el "de qué",
el "de quién"
y el "hacia dónde".

Jazmines en el pelo, la flor de la canela.

No es como lo describo
y si te escribo no responderás,
pero a veces, de entre las cosas que no encuentras
te tropiezas con respuestas enrolladas al lado de un calcetín. No te gustan mis preguntas, ni que te digan la verdad.